Chaque saison, il y a une première neige. Plus ou moins tôt, plus ou moins abondante. Mais la première neige, la vraie, celle qui, pour la première fois, est tombée sur la terre. Le premier flocon. C'était il y a des millions, peut être des milliards d'années. Aucun être humain, très peu d'animaux, de vie pour en témoigner. Ce premier flocon n'est tombé pour personne, n'a ravi personne. Aucun de nous pour s'extasier de sa blancheur, et puis de la beauté virginale, du blanc paysage qui en découla. Cette toute première neige a pourtant dû tomber, et les bouleversements survenus ensuite, des boules de feu, des volcans en furie, des océans qui s'étirent et se retirent, des dinosaures qui apparaissent et disparaissent, tout ça n'a pas empêché qu'elle revienne, et que tous les ans, alors qu'on l'attend, elle se prépare. Et après la première neige, puis la première couche de neige, viennent les couches d'après, qui se posent et reposent, plus ou moins cohérentes, mais toujours bienvenues, car depuis peu, quelques millisecondes, l'homme en profite. Pour glisser. S'amuser. Skier. Qu'elle tombe toujours, la première neige, sans cesse renouvelée. Et que nous en profitions.